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María Soler

viernes, 20 de abril de 2018

En esa casa todo brillaba
menos tú

mientras dormías
tu nieto sostenía un conejillo de indias

se le cayó de las manos

el suero que goteaba
era rojo
tu hija hasta bromeaba sobre tu muerte

tú como una presencia total
un ronquido resonando en las grietas

tan distinta a esos rostros
que nos observaban colgados de las paredes

y aunque todos los rincones parecían llamarse
María
tu piel era gris

en tu pieza siempre estábamos solos
en la del lado un gatito blanco se lavaba las orejas

todos lo mirábamos a él
ninguno devolvió la mirada.

Durmiente

martes, 3 de abril de 2018
Te recuerdo reposando sobre las rocas
tu cuerpo todo pintado por los cochayuyos
hay aromas tan intensos
que se pueden tocar con las manos
así estaba tu cuerpo
azul y lila y café
y hediondo a algas milenarias
y áspero hasta desgranarse
era una broma cruel que sólo tu índice tocara las olas
yo estaba solo cuando te vi
es una broma cruel
que sólo recuerde el silencio