Hijo que muere
en alguna cama con ojos
sus padres atentos
angustiados
hecatómbicos
escuchan al doctor que receta muerte
cada ocho horas
el holocausto de la ventana
no necesita cenizas
el hijo que muere ya está muerto
para todos los pájaros del mundo
no habrá canción desde los árboles
cuando lo entierren
a sus padres alguien les dijo
que el niño juegue a lanzar dardos
a pelear contra el dolor
a quemar papeles que digan "bacteria"
el niño quiere lanzar las jeringas que le inyectan
pero tiene ya sus dardos
su blanco frente a la cama
y una foto llena de hoyos junto a la cruz
el hijo que muere ya muere
todos lo saben hasta los ratones
su padre lo huele en el metal del hospital
entra a la sala mira a su hijo
llorando lo abraza lo destruye lo traga
el niño arde:
"no te preocupes
puedo matar bacterias toda la noche
con mis dardos"
Llueve en París
Hace 1 año
4 comentarios to Hijo que muere:
Manos crispadas me confinan al exilio.
Ayúdame a no pedir ayuda.
Me quieren anochecer, me van a morir.
Ayúdame a no pedir ayuda.
(Alejandra Pizarnik, Figuras y silencios)
tiene tanto este poema!
me refiero al tuyo, me dejo (...)
Tengo un grano en el culo que parece un pezón y me excita chuparlo.
Grosísimo.
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